Ora bem, centro de mesa é um lance de futebol no qual um jogador em vez de centrar uma bola para a área centra mas é uma mesa. Da mesma forma um centro de saúde é um lance em que um jogador centra uma caixa de primeiros socorros. Pois é, andamos nisto ...
Para quem não sabe, o modelo na foto é um homem, chama-se Andrei Pelic. Dito isto, fica mais fácil entender a polémica que uma campanha publicitária de lingerie, protagonizada por este manequim (+ uns implantes no peito), tem gerado.
Para as mulheres isto deve ser um pouco assustador, dado o poder que elas sabem que têm sobre os homens por serem belas. Enfim, estariamos perante o abuso do século, que é um homem entrar no reduto feminino e dizer que todas as mulheres devem ser muito magras. É como se a atitude dele representasse uma mensagem de todos os homens.
Acho que as mulheres deviam ser mais descontraídas e desportivas a encarar estas coisas.
Aliás, se as mulheres conhecessem um pouco melhor os homens, saberiam há muito tempo que a maioria de nós não se liga muito nestas cenas de modelos e modas - a única coisa sedutora que esse universo tem é o interesse que as mulheres lhe dedicam.
A indiana Jyoti Amge,
de 18 anos e 62,8 centímetros de altura, foi considerada a mais pequena
mulher do mundo pelo "Livro Guinness de Recordes" (no DN de hoje).
Ia eu pela rua, em mais um dia dormido e cinzento, à procura de um café da manhã que me acordasse. Pois ia, até aqui nada de novo. Ao passar por uma paragem de autocarro uma espécie de força sobrenatural fez-me levantar os olhos. De braços cruzados, saia um pouco cima do joelho, botas altas castanhas, cabelo selvagem, rosto sereno de belo, em atitude de espera, jazia o meu sonho morto, um poster sob a forma de mulher, daqueles que nunca terei no meu quarto.
Não me lembro de ter feito nada de mais, acho que apenas a olhei com olhar distante. Foi por isso com total espanto da minha parte que, acompanhada pelo ruido de chicote no ar típico dos filmes de artes marciais, ejectando-se da porta de uma loja de roupas como se fosse um matraquilho, me saltou ao caminho uma freira, com não mais de 1.50m de altura e um buço que a poderia levar ao pódio numa competição de bigodes. Pra trás pecador!, disse-me a mulher, ao mesmo tempo que avançava para mim com uma sequência de pontapés e murros para a frente, dos quais, diga-se por ser verdade, e sem saber bem como, me desviei esplendidamente.
Foda-se, mas a senhora é doida?!, disparei-lhe irritado, Eu já te dou o doida arraçado do demónio!, respondeu-me metálica, passando-me uma rasteira que me fez cair de costas na calçada. Mirou-me com ar de desprezo e tentou aplicar-me um fumikomi (gesto com o pé, semelhante a pisar) num sítio que dói muito aos homens, uma rotação das ancas in-extremis salvando-me e devolvendo-me à posição vertical.
Decidi sair daquele sítio a correr, com a incómoda sensação de que ainda me hei-de cruzar novamente com esta personagem.
Já nos habituamos a que, quando um serial killer é descoberto, os vizinhos venham mostrar-se incrédulos, jurando a pés juntos que aquela personagem sempre fora a santidade e a boa educação em pessoa. Também não é raro que uma pessoa que sabemos ser bastante 'má', violenta, etc, revele por vezes uma grande dose de bondade, algo que costumamos ver, por exemplo, em filmes em que ditadores sanguinários aparecem em cenas de ternura com crianças ou animais.
Parece que as pessoas precisam de um certo tipo de equilíbrio, tornando-se a vida insustentável para quem é normalmente muito bonzinho, se não compensar essa bondade com alguma 'maldade' (idem para 'mauzinho' e 'bondade'). Por isso, sim, acredito que as mais santinhas possam, por vezes, ser as piorzinhas ;).
Companheira de Adolf Hitler. Bela, atlética, jovial. Conheceram-se quando ela tinha 17 anos. Por mais do que uma vez tentou suicidar-se durante o relacionamento. Casaram em 1945 num bunker em Munique. 40 minutos depois cometeram ambos suicídio.
Piso molhado, chuva insistente, 20 metros à minha frente um camião com atrelado mudou de súbito para a minha faixa quando me preparava para passar por ele. Travei a fundo (obrigado ABS!), não sei como não lhe bati na traseira, o que seria muito mau dado que poderia estragá-la e a oficina para aquele tipo de reboque deve estar pela hora da morte. Dediquei-lhe a maior buzinadela da minha carreira e uma passagem de um poema de Eliot de título #%$&/%$!!". Fosca-se, passaram alguns minutos até as minhas mãos pararem de tremer.
Devia ter visto a minha vida desenrolar-se à frente dos olhos, mas não aconteceu nada disso. Em compensação, durante o dia todo não me sai da cabeça esta música, relíquia de baú dos anos 60. Não sei porquê, a nossa cabeça é complicada.
Pois olha, nada mais simples. Basta começares a assassinar pessoas com arte suficiente para não seres apanhado(a). Daqui a 20 anos já prescreveu.
E, perguntas tu, pessoa nada dada a chular os outros nem a gozar com a cara do comum cidadão, mas com curiosidade suficiente para superar o horror que te traça o rosto, Como é que isso me garante a reforma?
Ora, inocência feita gente, deixa que te explique: daqui a 20 anos escreves um livro, no qual contas todos os detalhes, vertendo cada pingo de sangue e cada grito de horror nas páginas brancas, sem te esqueceres de chamar monstro a ti mesmo, de mostrares um profundo arrependimento e de exprimires uma pungente abertura para amar e ajudar o próximo (juntas-te à IURD ou a uma merda que o valha). Não só vai vender como pipocas, como ainda arranjas grupos de fãs e até, quem sabe, algum bom partido que queira casar contigo.
No meio disto tudo, o que me fode é o seguinte: que puto de país é este onde um cabrão pode assassinar mulheres e daqui a 20 anos ser como se tivesse morto formigas? Que cabra de justiça é esta?
